A louça estava suja na pia e não iria se lavar sozinha.
Houve uma época na minha vida na qual eu detestava essa atividade, do fundo do meu âmago. Aí, sei lá, acho que a vida adulta só acontece, e você acaba superando o ódio na insistência.
Nada como um podcast para ver os pratos diminuírem exponencialmente na pia. Eu posso jurar que ouço centenas de podcasts diferentes, mas em janeiro, parece que todos eles resolveram sair de férias juntos.
Eu não podia tirar férias da louça suja.
Então coloquei as músicas que eu curti no Spotify para tocar no modo aleatório. A chance de tocar MPB é grande, já que a maioria do meu repertório musical está concentrado nas brasilidades.
Tocou Gil. Tocou Gal. Mas faltaram as outras vogais.
Aí entrou aquela voz que é impossível de não reconhecer. Acho que mesmo se eu ficar surdo, ainda será possível distinguir a voz de Bethânia das demais.
“Ai, ai, saudade
Saudade dela
Ela se foi, saudade
Fiquei sem ela, oh”.
Nos últimos cinco anos, sempre que essa música toca, eu derramo algumas lágrimas. Ela me lembra da minha avó Malvina. Não temos nenhuma história conjunta que envolva essa canção específica, ou a filha da Dona Canô.
Mas quando minha avó morreu, no começo da pandemia, eu passei a escutar a música repetidamente. E passou a fazer parte de um elo póstumo entre avó e neto.
No começo, o choro era de soluçar. Com o tempo e os anos transcorridos, transformou-se em uma ou duas lágrimas que teimavam em escorrer tristes pelo meu rosto.
Hoje foi diferente. Com uma vasilha suja de iogurte na mão esquerda e a esponja coberta de detergente na direita, os versos na voz de Bethânia não provocaram as corriqueiras lágrimas.
Parei por um momento, refleti. Abri um sorriso no canto da boca. Pela primeira vez em cinco anos, Saudade Dela não soou triste – foi nostalgia.
Uma lembrança gostosa, um menino indo com a avó até a aula de teatro.
A vida te ensina que é possível amar até lavando a louça.
Entre textos e algoritmos 